A devagarosa morte

Como se em surdina madurassem os figos

Em vão
procurei a doçura pelos ramos de agosto, essa voz que
ouvi nos confins de um século.

(...)

Quando se vai para o outono, modula-se a vida
de fios brancos,
sons que pesam numa cabeça meditativa

(...)

Envelhece- se com as pancadas de uma arqueologia lunar;
flechas que assinalam outros campos, de um lado as
vinhas,
a maturação das uvas;
algures um vestígio de praias, paixões, a alma condoída.

Com tão pouco se fundam os alicerces, a casa de um homem:
caves, cúpulas, os alpendres virados ao mar,
o primeiro beijo ao entardecer das sebes.

Morre-se tão de repente.
Morre-se devagarosamente