VII
Mas mesmo assim lá não ia.
E seu desgosto subia,
atravessava fronteiras.
A literatura morria!
Não havia! Não havia!!
Há Nemésio, há Vitorino,
gritava o coro ensinado.
E Vitorino sorria
entre triste e consolado.
Pois Vitorino sabia
como o tinha ensaiado.
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